Y EN EL CAJÓN, LAS FOTOS

 

Miro a través de tu ventana,

de la estrecha mirilla,

del ojo acristalado y que todo distorsiona,

del resquicio que ha quedado

en la oquedad de tu vida…

 

Y me remonto al origen,

al principio del fin…

cuando comenzó esa mierda,

esa miseria,

esa lamentable peregrinación

de lo malo a lo peor

que poco a poco

convirtió nuestra existencia

en ese despropósito infumable

que nos abocó, por fin, al borde del abismo

 

Mentiras a puñados, a litros, a mechones,

montañas de mentiras,

palabras engañosas,

mensajes fraudulentos…

Embustes despiadados

henchidos de venganza…

Patéticos inventos, excusas sin sentido…

 

Desdén e indiferencia, veneno entre los dientes,

palabras como dardos,

saetas afiladas, urentes como ortigas…

Silencios como nubes oscuras de tormenta,

negros, densos y turbios, húmedos como el moho,

mil veces más hirientes que un millón de reproches…

 

Y yo mirando al sur y tú mirando al norte

y hablando a las paredes en idiomas distintos…

 

 

Y en el cajón, las fotos…

y en la memoria a veces

un fugaz parpadeo de ese ayer tan lejano, de ese ayer tan difuso…

de esos días pasados, mis ojos en tus ojos,

de aquella prehistoria en que tú y yo nos amamos.